l'intranquillité

Et il est des soirs où j'aimerais retrouver les syllabes qui font des fleurs dans des lignes un peu tordues, des chemins qui traverseraient la page sans but aucun, juste pour faire joli, un bouquet de rien, de légèreté, de futilité.

Un mot comme ça accroché au ciel, qui veut rêver des soleils, les écouter naître et briller, briller pour tous les vivants.

J'avais écrit cela, il y a longtemps, et cette pensée revient, lisant Pessoa: "vivre c'est faire du crochet avec les intentions des autres", on peut ainsi rêver entre deux boucles de coton, les princes charmants font des sourires, et les princesses s'agenouillent: vous êtes mon Seigneur, dit Ariane à Solal (Belle du seigneur de Cohen).

Je suis prise.

Le livre de l'intranquillité de Fernando Pessoa.

Un poète qui s'autobiographie en creux, ce vide entre lui et lui.

Autobiographie sans évènement.

J'entends ce vide de l'entre deux, distanciation, l'autre est Je mais Je est un autre. Jeu ou plutôt la vie. Fabuleux texte, intranquille comme vous l'entendez aussi par mes sensations plutôt que par ma réflexion.

C'est la poésie du vivre.

Hier, j'ai lu ce passage de Pessoa: "parce que j'ai la dimension de ce que je vois". Nos limites.

J'ai longtemps flâné sur le chapitre 39. Il raconte qu'il lève la tête de son existence anonyme, vers la claire connaissance de la façon dont il existe. Où il écrit encore "je n'ai même pas joué un rôle: on l'a joué pour moi; je n'ai pas été non plus acteur: je n'ai été que ses gestes."

Belle lucidité sur notre gestuelle culturelle, sociale, familiale et même individuelle.

 édition Christian Bourgeois, 

traduit du portugais par Françoise Laye.