et les étoiles s'émoustillent (3)

Oui, je sais, je saute  beaucoup, beaucoup de pages...

c'est juste pour vous émoustiller l'imagination.

Un jour, il sera terminé, pour l'instant il est en chantier.

Chap. 10

Chez Marc, il y a du monde. Des papiers sur la table, des photocopies, ça discute ferme. Où Marc m’apprend qu’ils ont suffisamment de billes pour porter plainte contre la compagnie, et que, nouvelle surprenante, le maire est de leur côté. Il paraît qu’il a déjà pris des mesures contre elle et qu’il est probable que la municipalité reprenne le service complet de l’eau. Alors pour quelles raisons ce procès ? Pour aller jusqu’au bout, pour montrer qu’une population peut exiger des comptes, que ces gros voleurs doivent désormais se méfier de ceux qui regardent de très près leurs magouilles. Ça fuse de tous les côtés, Nathalie semble ravie, comme quoi quand on bouge, il suffit d’un rien pour retourner une situation, que le pot de terre a de l’avenir devant lui… Je ne dis rien, je ne suis pas mécontent pour autant, je trouve les choses bien engagées et le cœur se réchauffe, surtout à les regarder se réjouir. Lydia, la semi-libanaise qui n’est pas en reste de vitalité combative propose pour la prochaine étape de l’association de vérifier tout le budget municipal et les appels d’offres et les combines de copinages. Elle a vécu dans un village du Jura où toute la population depuis 1971 participe aux décisions. Pourquoi on ne tenterait pas de faire comme eux, là-bas, elle est prête à emmener des volontaires pour aller s’inspirer de leur fonctionnement, on sera étonné de cette démocratie locale que personne ne connaît parce qu’ajoute-elle, il vaut mieux taire ces expériences. Nathalie affirme les dires de Lydia, elle connaît cette commune, elle a travaillé un temps tout à côté. Un copain de Marc propose d’en faire dès septembre le thème du repaire. Je l’avais oublié celui-là !  Il ajoute que les vacances ne sont pas propices aux remue-méninges, mais ici, on est la preuve du contraire et qu’on peut faire prospérer des idées même en été, et des bonnes et que le déplacement en vaut la chandelle, à condition que les jurassiens dont elles parlent soient disponibles pour les informer. Lui, n’a que trois semaines de vadrouille en cette saison.

- Alors ? Qui veut venir ? demande Lydia. Moi je contacte des amis, et on se fait une promenade de trois jours dans le Doubs.

Trois familles sont partantes, Marc et sa violoncelliste, un couple de professeurs que je n’ai pas le loisir de connaître, et son copain d’enfance avec femme et enfants. Je vois Nathalie hésiter, me regarder, renoncer, me regarder à nouveau, tendre sa petite tête brune vers moi, ses yeux qui interrogent, puis finalement elle décide de partir également. Elle a gardé des contacts, ça lui fera des vacances, mais elle précise qu’elle n’a que trois jours début août, pas plus. Il faut fixer une date.

- Et toi Cyril ? Tu nous accompagnes, demande Marc.

Comme je ne suis pas prêt à sacrifier ma paisible vie de paillasson, je réponds vite un non sonore, que les voyages merci bien. Je remarque la déception de Nathalie mais qui fait semblant de rien. Je sens l’inutilité de leur excitation, leurs espoirs, leur bout de rêve. Peut-être bien que Cioran a fini par me contaminer, j’entends de là Jo me dire : « espérer c’est démentir l’avenir » !

Arrivé le dernier, je pars le premier. Nathalie me court après, saisit mon bras.

- Pas si vite ! Tu as une urgence ?

- Il y a combien d’habitants dans ton patelin du Jura, demandé-je.

Elle hausse les épaules, sept cents, peut-être huit cents, répond-elle.

- Et tu crois pouvoir transposer leurs méthodes à six mille personnes, toutes pétries de bonne volonté ?

- Et alors ? S’énerve-t-elle, Athènes réunissait bien six mille citoyens sur l’agora.

C’est à moi de hausser les épaules, me raconter la démocratie athénienne à l’heure de la mondialisation, ça me hérisse la raisonneuse.

- Où vas-tu si vite ?

- Me rafraîchir chez Jo, je lui demanderai de me raconter Aristote et Platon.

- Tu me déçois Cyril, je pensais que tu serais plus enthousiaste. C’est bien quand même pour l’eau ?

Je me retourne vers son joli visage tout inquiet, j’aimerais lui dire que je crois en leur combat, que je vais m’y mettre, me remuer les membres et courir les montagnes annoncer la  bonne nouvelle. Quelque chose en moi craque, une grande tristesse qu’elle aperçoit sans doute car sa main tendrement prend la mienne. Je lui dis que j’ai tellement cru au changement que je suis vidé de tout espoir, je n’ai plus rien à donner, que de la vieillesse, qu’elle ferait bien de trouver quelqu’un à sa hauteur. J’aperçois une larme qui s’égare le long de son nez et qu’elle essuie d’un geste brusque de la manche.

- On dirait que t’as fait la guerre de 14-18 ! Oui, va retrouver Jo ! Votre pessimisme désespéré vous assèche.

Et elle s’enfuit. Je la regarde un instant, je regarde ses épaules. Sa fragilité et sa force, tout entières présentes dans ce dos qui s’éloigne. Soudain, j’ai honte.

Chez Jo, grand calme plat. Il lit, comme à son habitude derrière son comptoir, une main sur le menton, il lève à peine les yeux quand je fais carillonner la porte. Je m’installe au bar et attend qu’il daigne s’extraire de sa lecture. Mais il la poursuit, totalement indifférent à ma présence. J’observe la pendule arrêtée. Jo en avait décidé ainsi, le temps chez lui resterait immobile et les aiguilles avaient été figées sur le douze, ainsi chacun pouvait voir midi à sa porte ou chercher  midi à quatorze heures. Je ne dis rien. Tout aussi immobile que lui à lorgner la pendule. J’ai évité de m’installer face au grand miroir, je n’ai pas envie d’y croiser ma honte. Sans lâcher son livre Jo finit par me demander quelle catastrophe vient à nouveau de me tomber dessus. Je lui résume la réunion de tout à l’heure et la dispute avec Nathalie. Je ne sais pas s’il écoute, il tourne une page, semble encore accroché à quelques lunes, puis glisse un papier dans son  bouquin et me répond tranquillement que se bouger le cul pour cette espèce gangrénée n’est plus de son ressort.

- A la limite, je me bougerais pour les bêtes, parce que c’est lutter contre eux.

Je me gratte la nuque qui soudain me démange. Pour les puces aussi ? Lui demandé-je attendri.

- Plus pour les puces que pour le dernier des Gandhi.

- T’as quelque chose contre Gandhi ?

- Pas vraiment ! Son mysticisme peut-être ! Faut pas se leurrer sur la nature humaine, l’altruisme c’est des histoires à te faire tenir tranquille. Voilà tout !

- Manque plus qu’Emil Cioran pour m’inviter dans son capharnaüm et il dirait quoi, là ?

- « Si on pouvait se voir dans les yeux des autres, on disparaîtrait sur le champ ».

- Tu crois pas que ton Emil nous pollue un peu la penseuse ? On finit par être asséché, pour utiliser le mot de Nathalie.

- Elle a dit que j’étais asséché ?

J’opine du chef en ajoutant que je ne valais pas mieux à ses yeux. Mais je remarque bien que quelque chose vacille en lui. Je lui propose de fermer la boutique pour ce matin, on a tous les deux du dur à avaler, autant qu’on l’avale ensemble. Une bande de gosses entrent en braillant et mon Jo braille tout aussi fort, les met dehors et accroche le panneau « fermé ». Je l’ai rarement vu dans cet état.  Il m’explique qu’on lui cherche des poux en ce moment, que la police municipale est passée, que la rumeur d’un trafic de drogue sous son nez risque de lui valoir des ennuis, qu’il ferait bien de veiller sur les gamins qui viennent se recharger ici. Il a soudain l’impression de se retrouver dans la cour de récré de notre école élémentaire où des enfants de salauds voulaient lui faire manger sa merde. En plus ils insistaient pour qu’il joue les indics, et mon Jo les a foutu dehors en les traitant de planqués qui n’avaient rien d’autre à faire que d’ennuyer les braves gens plutôt que de s’occuper de ces voleurs de banquiers, exilés fiscaux et politicards qui pourrissaient le monde. Apparemment ils n’ont pas apprécié leur éjection d’un lieu privé, ils reviendraient avec mandat du juge. Et Lisa qui en est toute chamboulée, qui n’arrête pas de s’inquiéter pour son job, parce qu’elle pourrait trinquer dans la foulée, on ne la garderait jamais s’il avait de tels ennuis, on ne confie pas des enfants à des trafiquants.

- Je vends ! conclut-il.

- Quoi ?

- Je prends ma retraite. Après tout j’ai l’âge, vingt ans dans l’enseignement, presque vingt dans le commerce, et avant qu’ils promulguent leur loi sur le rallongement des cotisations, je file.

- Et Elisabeth ?

- Elle part avec moi. Elle a atteint l’âge aussi et je te rappelle qu’elle a fait quatre mômes avant de me connaître.

- Tu files où ? Dis-je un peu tout enquiquiné de perdre mon Crapo du matin, du midi et du soir.

- Dans les îles. Quelque part où personne ne m’emmerde, où je m’occupe à poser mes orteils en éventail à l’ombre d’un palmier, où je m’occupe vaillamment à ne rien faire et où je m’occupe à attendre cette putain de mort, la regarder peu à peu me souiller et en jouir enfin !

- Merde ! Jo ! Tu me fous le cafard là, t’as pas un remontant ?

Il passe derrière le bar et revient avec du cognac, un très grand cru, me dit-il, de sa réserve personnelle. Un verre, et un autre et encore un autre nous glissent doucement vers une humeur plus joyeuse. On frappe à la porte, Jo regarde et comme c’est la Princesse Chafouine, il ouvre et referme. Elle s’installe à notre table, le chien à ses pieds, tranquille et résigné. Elle nous conte ses derniers déboires avec sa maladie du foie, puis on papote sur le voisinage, le sien tout particulièrement dans la HLM branlante des années soixante où elle entend pisser le prostatique du sixième étage toutes les heures de la nuit. Et de fil en aiguille, on refait le monde, et les hommes par la même occasion. Nos mains deviennent  un peu molles, et mes yeux commencent à trouver qu’il fait beau dans le café sombre de Jo, et que même Elisabeth, qui est en vacances chez ses filles en Bretagne ou à Paris me manque. Quand je l’évoque Jo a un moment de colère, prêt à me prendre au col parce qu’il en a sa claque de mon ironie sur sa compagne, que je me l’imprime bien dans la tête. Je me résigne cent pour cent, et la princesse Chafouine se marre, elle qui n’a pas eu de chance avec ses compagnons divers, tous des brutes, tu crois ça, toi, me demande-t-elle, elle n’a jamais compris pourquoi ils finissaient tous par la frapper. Trop gentille, que je réponds. Trop soumise. Jo me tance, rouspète que je fais de la psychologie de bistrot, on choisit rien, ça nous tombe dessus. La princesse approuve et dit qu’il faut qu’elle prépare le repas pour son chien, et que lui au moins, elle est sûre de son amour inconditionnel. Avec Jo, on se dit qu’on mangerait bien aussi. Et je l’emmène jusque chez moi, je sens qu’on tangue tous les deux à se cogner les épaules en marchant, et on rigole, on évoque encore ce bon vieux temps où on s’en mettait de graves les samedis d’ennui.

Nathalie est là, devant l’écran de son ordinateur, elle lève à peine le nez quand on rentre moitié contrits, moitié contents. Elle dit sèchement qu’elle a préparé quelque chose, qu’on se serve si on a faim, elle a déjeuné et doit partir bientôt. Je la regarde taper sur son clavier, et j’ai soudain comme un chagrin d’enfant, je me mets à genoux près d’elle et enserre sa taille. Elle sursaute et se tourne vers moi, j’ai le nez contre son ventre chaud et des sanglots venus de nulle part. Jo, derrière moi, me tapote le dos et récite des « ça va aller mon gars » pendant que Nathalie tente de se lever pour détacher la glue que je suis devenue. Je lui promets que je vais aller là-bas dans son jurassique parc, rencontrer tous les dinosaures de la Grèce antique et que je veux rester à ses côtés, lutter avec elle, me gonfler de son espoir, la suivre et la sauver et sauver la planète toute entière. Jo se gratte la gorge, et confirme que lui aussi, il veut bien sauver la planète, il suffit d’exterminer l’espèce humaine et tout ira bien. Nathalie ne peut s’empêcher de rire, elle finit par se lever et me lever, essuie mes larmes, nous installe à table devant un plat fumant et s’en va piquer les fesses de ses patients. On finit tous les deux sur mon lit à ronfler le reste de l’après-midi.